Думаю, под слово "Арт" подходят все варианты творчества, следовательно, стихи тоже. Пожалуй, начну я.

Пройдут года, и имя позабудут.
Зачем оно таким, кто ждет во тьме?
И годы больше палачом не будут.
Ведь вечно жить придется мне.
А стоит думать, где родился
Тем более, когда, зачем?
Ведь он вновь жив, и вновь забылся.
Плевать на время, рад лишь тем.
Не человек, и не собака,
Скорее отблеск вдалеке
Созданье тишины и мрака
Который сеет смерть везде.
Багряный плащ, что закрывает тело
Потертый, иногда в крови.
Доспех, что служит не для дела,
А лишь для вида, выкован людьми.
И маска, будто вся в рисунках странных,
Как будто вся из серебра,
С теплом тех самых губ желанных.
И из оружья лезвие меча.
Являясь призраком и магом
Он носит маску на лице.
Орудует клинком, как жалом
И яд мерцает на конце.
Доспех его не зачарован
Простая сталь, заклятий нет.
И хоть он часто атакован,
Он точно знает – смерти нет.

Доспех и маска, вот его обитель
И сталь в клинке, что раб его руки.
И пусть он в жизни этой зритель,
Он – жаждет битвы, он - палач судьбы
Не может он позволить слабость,
Поскольку сам довольно слаб
И пресекает смертных шалость,
Ведь он небес посмертный раб.
Но если говорить о смерти,
То он давно прошел ее.
Но там не легче, уж поверьте.
На том краю пирует зло.

Бессмыслен путь, что начинает
Любой, кто ждет лишь утех,
Что рыцарь с шлюхой обретает.
Не нужно говорить о тех.
Но наш избранник жаждал силы
Он точно знал: не нужен кров,
Не нужны той жены заботы
И наплевал он на любовь.
Зарывшись в тонны фолиантов
Он начал магию учить
Надеясь стать из хрономантов
Но поздно было все забыть.
Когда он это вдруг увидел,
Что больше нет пути вперед,
Он сам себя возненавидел
И сам построил свой оплот.
И вот застыв меж измерений,
Он понял силу, цену, ложь
И понял – нет судьбы велений,
Что жизнь срезают, словно рожь.
Ведь жизнь дается ей, судьбою,
Хоть забирается не ей.
И вот, пожертвовав собою
Вновь оказался меж путей.
Всесилен тот, кто понял мирозданье
И кто его же смог поработить,
Однако слабо сие созданье,
Ведь он не смог все обратить.